扰了人的清梦

　　诗人是不是是最悠闲的人呢？他们把眼光投射到绿叶的国度，只为感触那一抹孤寂；他们把时刻糟蹋在夸姣的小事上，只为了解那一点无法；他们把脚步留在连绵的海岸线上，只为能够藏在贝壳中的纯美絮语。女作家是不是老是灵敏的呢？

　　她们在杂乱的脚步中找到丢失的泪滴，她们在不停的争执中觅得纯真的期冀，她们在纷乱的尘世中追逐通明的惆怅。散文家是不是一致是无情的呢？他们看了分开的凄清，把怅惋徘徊写进幽暗的草房，扰了人的清梦，自个仍是安定等着下一个天使捎来的明信片——上面有着陈旧的故事。

　　他们听了哀怨的泣诉，把无措挣扎写进沉哀的钟楼，坏了人的悠闲，自个确是清然等着下一艘船舶载来的西方黑童话——里面有着初始的祈愿；他们走进虚渺的太空，把北极星的孑立写进梦境的世界，圆了孩子的规划，自个则是漠视等着下一个橱窗映出的圣诞礼物——上面有着迢远的传言。

　　这些疑问从我懂了年月静好后就伴着我多年，原是用于他们，现在复加审视，竟似乎亦能勉强地用在我自个——我实是没有名家的风仪，只是在多年漫心无所谓含义的阅读中冥冥地了解了一些孤寂的苦痛，有时实是无处宣泄，竟也幼稚地将惆怅懵懂幻化作不成文的断章藏匿于复古的册页中。

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